Par Lara Spur

Sous un toit, dans une pièce chaude
une cuillère fait tourner le thé,
Des biscuits tirés d’un paquet.

« Ils ne sont pas comme nous, n’est-ce pas ?
Je veux dire, ils pensent qu’il y aura, comme,
72 vierges et tout ça… »

C’est la conversation sur le canapé,
Le sujet de ce matin.
Ils regardent les informations.

« Mais condamnez-vous … ?! » demande le présentateur du journal télévisé à un étranger perplexe.
demande un étranger perplexe.

Pendant ce temps, sous le même soleil
Une équipe d’hommes épuisés
Tire des enfants aux membres cassés
des décombres.

« Mais ils ne sont pas comme ça, n’est-ce pas ?
Quand ils n’essaient pas de tuer des Israéliens
Ils s’entretuent ! »

Pendant ce temps, le même vent,
qui souffle autour de ce monde,
entend les cris d’une femme
Alors qu’un enfant est extrait d’une
d’une plaie béante dans son ventre,
Le seul antidouleur est la poigne des
des mains ridées mais fortes
des grands-mères en pleurs.

« Ils ne sont pas comme nous, n’est-ce pas ?
Je veux dire qu’ils disent tous ces trucs religieux fous
Avec des masques, en agitant des fusils en l’air !
Je veux dire, comment aimeriez-vous vivre à côté de ça ?
à côté de ça ! »

Et cette nuit-là, sous la même lune,
Dans une autre rue
Il y a un vieil homme froissé
Dans un costume froissé
Dans une ville froissée.
Il a une balle dans la tête,
une photo froissée dans sa poche.
Une image délavée d’un autre vieil homme,
d’un autre grand-père,
Le sien,
abattu dans une rue
Dans une autre ville froissée
en 1948.

« Mais ils ne sont pas comme nous… »

« Mais condamnez-vous… ?! »

The Communist